Los cuentos de Uribe

2011-01-05T22:25:00.000-03:00

Una canilla perdiendo
puntos suspendidos
esperar la lluvia
puchito.

2010-04-01T19:54:00.004-03:00

Anudar/ desnudar
ánimos.
A veces, al tiempo era mejor verlo pasar,
ser un pajaro sobre el lomo de un caballo;
sentarse en el desierto,
a tirar piedritas.

Fishertown

2010-03-20T21:51:00.002-03:00

Del mar pescadores al bar,
del agua pescadores al vino.
Red anzuelo naipe hedor;
sueños enroscados;
//arrugas...

Relata y miente y oye y cree,
hombre sin tardes que no es de la tierra.

Una ola, pescador, una barra,
vaivén, pescador;
//fortuna.

Postal #10- El gato del cementerio

2010-01-08T02:18:00.006-03:00

¿Qué come el gato del cementerio?
¿Ánimas?, ¿ojos?, ¿palomas?
¿Y las palomas?, ¿qué comen en el cementerio?
¿Pororó?
¿Quién es capaz de comer pororó en un cementerio?
"¡Muchacho, esto no es un cine!" (grita el enterrador mientras sigue cavando).
Un Cadillac verde se aleja a toda marcha; dos patrulleros intentan cruzarlo, pero fracasan y chocan de frente.
Los policías mueren en el acto.
El enterrador comienza un nuevo pozo.

("Lo bueno de esta profesión, es que nunca me va a faltar el laburo").

Cantobar "El Ancla", Postal #9

2009-12-20T19:03:00.001-03:00

El 31 de diciembre, como si fuese un sábado más pero con mejor ropa; Lina Ángela Cisneroz toma una cerveza de la consumición obligatoria del cantobar El Ancla, único lugar de esparcimiento nocturno de aquel pueblo sin río, laguna o mares. Está sola, sentada en la mesa de adelante. Alrededor, grupos de adolescentes grotescamente alborotados. Saluda a los mozos por su nombre, a los que operan el karaoke; hace chistes que los otros no entienden (los otros la ven como el bicho raro del pueblo, pero nadie se lo dice). Un colchón de voces y carcajadas, arriba la música simplificada de arreglos, heterogeneidad de ritmos; siempre la misma luz y la pantalla azul y pelota roja rebotando, el ritmo de la pelota roja rebotando. Se la ve radiante, desenvuelta, este es su lugar. Buena conocedora de los tiempos. Fumando estira su botella toda la noche; viendo a los artistas por cinco minutos pasar por el escenario, al local llenarse de humo, y a las mesas desocupándose. Siente el apaciguamiento del murmullo, el olor de la cerveza caliente. Cinco y media de la mañana. Lina sabe que es el momento. De atrás de la barra sale Claudio, el dueño del karaoke. Como todos los sábados, camina hasta su mesa. La mira a los ojos, y sin que sean necesarias las palabras, la toma de la mano y la invita al escenario. Agarran un micrófono cada uno, y cada uno se acomoda en su puesto. Se miran, hacen en simultáneo el gesto de “Ok” al operador, y suenan los primeros acordes de piano de “Vivo por ella”. Lina se emociona, se lo toma en serio, se superconcentra. Él comienza a cantar las primeras estrofas, una pausa; entra ella, y luego él, y luego los dos juntos; y sienten la letra y se desgarran con ella y no se confunden nunca. La frase final mirándose a los ojos “Yoooo vi-vo per leeeii” y la canción que se escurre. Abrazo. Se oyen los aplausos de los empleados cerrando el bar, de los dos curdas pasados y de la pareja que tranza por primera vez. Ella sonríe, se siente una estrella. Y él, contento porque, total, no le costó nada.

El hombre de la esquina (Postal #8)

2009-12-19T18:19:00.006-03:00

En caso de tormenta, siempre habrá un vecino dispuesto a tomar un palo y limpiar el bocacalle. Espere y verá. Saldrá con mala cara, buscando ojos para demostrarles su sacrificio; saldrá en cueros, o apenas tapado por un pilotín. Despeinado, con una bermudas de flores, con botas de goma hasta las rodillas. Hará de la deselegancia su bandera. Su condición de héroe por encarar una gesta que nadie estuvo a dispuesto a encarar lo volverá inimputable. Realizará su tarea con aires sobreactuados. Exagerará el sacrificio, el problema y las consecuencias posibles. Recalcará la importancia de su presencia en el asunto, en contraposición a la negligencia manifiesta del resto del vecindario. Será grosero, maleducado y fanfarrón. Y estirará su prolongará su labor hasta que venga alguien a decirle algo. Pero usted permanezca en silencio, espere, y verá como a pesar de todo; le terminará solucionando el problema.

Moda outlet, modas paralelas (Postal #7)

2009-12-19T17:11:00.001-03:00

Los pobres nos vestimos todos con la misma ropa que, casualmente, es la que estuvo de moda el año pasado.
Somos tantos, que forzamos una nueva moda (vieja) que convive temporalmente con la actual moda (futura).

Postal #6

2009-12-18T18:45:00.002-03:00

Secretamente, las hormigas están trabajando en mudar el mundo bajo la tierra.

Óculos (Postal #5)

2009-12-13T03:23:00.006-03:00

Anteojos para el sol, anteojos para ver la tele, anteojos para conducir, anteojos para leer, anteojos para descansar la vista; lentes para buscar los anteojos.

Postal #4: Mañana sin excusas

2009-11-10T19:54:00.003-03:00

El sol pronto a despegar motiva mil metáforas. Son todas iguales. Alguna luz prendida en alguna ventana, las demás duermen. Los pájaros son los capos del momento. Atmósfera naranjita de píos y 15 grados. Llega la traffic que pasa a buscarlo para ir al trabajo. Alguien, desde la penumbra, profiere "Garcaaa" a modo de saludo, el resto duerme; el vehículo se pone en marcha.
Conductores de radio con sueño leen las tapas de lo periódicos y hasta ensayan algún análisis. Es de lo que se hablará durante todo el día, es lo que repetirán a la noche por la TV.

Semáforos en amarillo intermitente, colectivos vacíos, obreros en la caja de una camioneta dodge, diarieros en bici, limados que vuelven, taxis con historias y patrulleros sospechosos.
La madrugada es un sitio de hombres, principalmente.

Un gordo de cincuenta años y piel lechosa toma un Actimel en la parada del colectivo. Campera de jean, mechones teñidos de rubio y zapatos de seguridad. Pensar en si es martes o miércoles, le es tan complejo como resolver una ecuación de segundo grado. Asume la situación y decide acotar las actividades de su cerebro: esperar y tragar el yogurt.

Cuatro pibes saltan de una F100, corren hasta el paredón, se dividen en parejas; dos estiran el afiche, sus compañeros ensalzan los rodillos en un balde de pegamento, lo untan contra la pared, y los primeros extienden la preocupada cara del contador Moralez por darle “Seriedad al Concejo”. Trepan la camioneta y esta se aleja a toda velocidad.
En el Parque de la Independencia, un trava burdo y pasado baila en corpiño al tiempo que tira besos a los autos que pasan. Imagina que son bichitos de la luz. Justo detrás de él, el hipódromo. Dos jockeys delineados sobre caballos de ébano se ponen a punto para el domingo. Otro travesti, vestido de jardinero, cruza la calle salticando y se esconde entre los arbustos para darse un saque. Imaginar una relación entre los Jockey y los travas, da escalofríos.

El fluir del tránsito es parejo, velocidad onda verde, cada zombie en su carril, intentando planificar obligaciones, recordando que volvió a olvidarse lo mismo que había olvidado ayer.

En algunas esquinas venden pan de chicharrón, tortas asadas y familiares de milanesa que seducen a los operarios por la obscenidad de su tamaño.

La avenida deviene en ruta. Casas de chapa empujando la banquina, aguantando de un lado el creciente “núcleo urbano” y abriendo la puerta del otro para recibir trenes que vienen hasta el culo de gente del Chaco en busca de una oportunidad. Camiones provenientes de Japón, luces que no andan, y patrulleros sospechosos otra vez. Motitos en cuotas, taxi del que se quedó dormido. Más camiones, más motitos.

La traffic estaciona en la puerta de la fábrica. Bajan, algunos estirando los brazos, otros dándose piñas amistosas, otros prendiéndose un pucho. Del otro lado del portón, el turno noche se amontona impaciente alrededor del reloj esperando que corra el último minuto y pueda marcar la salida. Él se apura por marcar el ingreso antes de que ese minuto corra. El minuto equilibra varios presentismos.

Entra. En el vestuario, se pone el uniforme y le hace un chiste acerca de la hermana al Flaco Rojas que se está retirando. Le apena dejar la mañana en manos de gente que no tiene nada que hacer con ella -sólo trámites o dormir-. Se resigna. Guarda las cosas en el casillero. Encamina la marcha rumbo a la máquina. Comienza a trabajar.

Postal #3: Mañana con excusas

2009-11-10T19:51:00.004-03:00

Mi primer impulso al despertar fue tomar un zapato y preguntarme por la naturaleza misma del objeto tras analizarlo durante 40 segundos. Buscaba determinar cuales eran las extrañas fuerzas que lo llevaban a ser de ese modo y no de otro. Interpreté la conclusión de que se debía a la forma del pie, como una confirmación de que estaba completamente despierto y lúcido; hábil para desenvolverme de manera cívica por los minutos de la vida. Pero cuando me miré el pie y me pregunté por la naturaleza del mismo y las extrañas fuerzas que lo llevaban a ser de aquel modo y no de otro, se me complicó un poco más y me dije que iba a llegar tarde. No era una excusa, era cierto.

La variada carta

2009-11-01T12:15:00.000-03:00

Si gusta de nuestras almóndigas, no deje de probar la lengua a la vinagreta.
Pase por aquí, y lea "Potatoes in the sky", libro del mismo autor, publicado en 2003...

... ¡y que tenga buen provecho!

Postal #2

2009-11-01T11:14:00.000-03:00

El pájaro se siente más cómodo en la tierra que el humano en el agua. El que está cagado, es el pez.

Histérica

2009-10-31T18:24:00.001-03:00

Es todo ansiedad, todo pensar en él, en esta noche. Cámara rápida. No habla con el taxista, no saluda a la vendedora, no dice gracias, se enoja con la peluquera, hace un escándalo a la hora de pagar. No pide permiso, a sonrisa devuelve gruñido, cruza por la mitad de la calle, no tiene cambio, no habla con el portero, aprieta fuerte el botón del ascensor, no responde el mensajito que le llega. Sólo piensa en él. Abre las persianas del departamento, cierra las cortinas. Se acomoda el cabello nuevo. Él y sólo él. Velas, sushi, lencería érotica. Una loba, luz tenue. Él. Un sorbo de champagne, recoge la fotografía. Él. Se masturba, llora. Sola. Se va a dormir.

Postal #1

2009-10-31T14:49:00.000-03:00

En la puerta del súper chino
un chino
flaquito
fuma
un cigarro
flaquito
con pitadas cortas
y dedos estirados,
con ojos que traman
aman o extrañan
o se aburren
o lamentan o planean.
Ánimo impredecible
de tanto junco-bruma-muralla-monte-lago-bambú-dragón,
de tanta tipografía difícil
de tantos dioses que sonríen
de tantas bicicletas.

Regular después de amar

2009-10-17T16:44:00.002-03:00

Tengo miedo de que me haya malinterpretado. Tengo miedo de que piense que soy lo que no soy y actúe en consecuencia. Tengo miedo de verme obligado a reaccionar desde un lugar que no es el mío (el estímulo estará dirigido no hacia mí, sino hacia quien supone que soy). No sé como reaccionaré cuando no sea yo el que lo haga, y eso también me da miedo.
Tengo miedo de convertirme en lo que cree que soy, y tengo miedo de ya serlo y no notarlo. Tengo miedo de estar confundido y de tener razón.
Tengo miedo de aclarar las cosas, porque si no son como creo que cree que son, quedaré en ridículo; aunque estaría bueno que supiese que no soy un miedoso, que es estar inmovilizado lo que me hace partir.

Seguí participando

2009-10-17T14:47:00.003-03:00

El sábado pasado salió la lista de ganadores del concurso de microcuentos, y adivinen que... ¡Perdí!
A continuación, los justos ganadores y sus cuentos:
Primer puesto: "Antes de usarla, quiso caminar sobre la soga", de especialista6to.
El segundo lugar: "El domingo, sentencia; el lunes, muerte. Martes, duelo; miércoles, furia; jueves, esperanza. El viernes es útero; el sábado, Ana", de ddavico.
Tercer premio: "Y quiso hablar, pero el tren ya se había ido" de martronic.
Si hacen click acá, encontrarán más información acerca de los escritores y sus obras.
¡Felicitaciones para ambos tres!

Rio olímpico

2009-10-07T19:44:00.002-03:00

El grupete que te festeja

2009-10-06T19:06:00.000-03:00

¿Se acuerdan del concurso de microcuentos? Bueno, resulta que... ¡quedé preseleccionado! (el usuario es papasenelcielo).
Si les da fiaca buscarlo, el cuento es este.

Los sueños de los martes

2009-10-06T18:36:00.000-03:00

El gordo Hugo sabe que es martes. Sabe que todos los martes sueña cosas bellísimas: Pájaros de colores, la casa de su abuela, un gol de caño a Hugo Orlando Gatti.
Hoy, cuando salió de la pescadería en la que trabaja, fue a un locutorio para hablar con su ex mujer. Quería pedirle de ver a los chicos el fin de semana; sin embargo, nadie atendió el teléfono. Mañana, cuando pueda comunicarse, ella le dirá que ya tienen planes hechos; que si le hubiera avisado antes, no hubiese habido problemas.
Camina hacia el bar de Nelson. Pregunta que hay para comer y pide un familiar de milanesa. El doctor le prohibió las frituras, pero no hay otra cosa. El gordo Hugo piensa que "la soledad es esa cosa que te agarra en la garganta cuando hace mucho que no hablás con nadie". En la tele, juegan Lanús contra Alianza Lima.
Se va a su casa. Sin mayores preámbulos, se acuesta en la cama. Respira profundo, deja de hacer cualquier tipo de fuerzas; se entrega a la gravedad absoluta. 140 kg sobre un colchón, sentimiento de barcaza flotando en el río manso.
El Gordo Hugo se acuerda de sus hijos, del colesterol y los triglicéridos. Siente el olor a pescado impregnado en la piel, en las paredes. Pero es martes, y sabe que los martes sueña cosas hermosas. Entonces, cierra los ojos y se duerme. Sonriendo.

Ze Ramalho- O que é o que é

2009-10-03T18:58:00.001-03:00

(Versión de Zé Ramalho de un tema de Gonzaguinha)

E a vida?
e a vida o que é, diga lá, meu irmão?
ela é a batida de um coração?
ela é uma doce ilusão?
mas e a vida?
ela é maravilha ou é sofrimento?
ela é alegria ou lamento?
o que é, o que é, meu irmão?
há quem fale que a vida da gente
é uma nada no mundo
é uma gota, é um tempo
que nem dá um segundo
há quem fale que é um divino mistério profundo
é o sopro do criador numa atitude repleta de amor
você diz que é luta e prazer
ela diz que a vida é viver
ela diz que melhor é morrer
pois amada não é e o verbo é sofrer
eu só sei que confio na moça
e na moça eu boto a força da fé
somos nós que fazemos a vida
como der ou puder ou quiser
sempre desejada, por mais que esteja errada
ninguém quer a morte, só saúde e sorte
e a pergunta roda e a cabeça agita
fico com a pureza da resposta das crianças
é a vida, é bonita e é bonita
viver e não ter a vergonha de ser feliz
cantar e cantar e cantar
a beleza de ser um eterno aprendiz
eu sei que a vida devia ser bem melhor e será
mas isto não impede que eu repita
é bonita, é bonita e é bonita.

Complemento natural (microcuento 7)

2009-10-02T21:01:00.001-03:00

Ama a los animales y odia a los humanos. Su perro, le ladra a los gatos, pajaritos y ratones; pero le mueve la cola a todas las personas.

Microcuento 6

2009-09-29T22:07:00.001-03:00

Cuando le dijo que no, que no lo estaba jodiendo, se dio cuenta de que estaba frente a un grave problema.

Microcuento 5

2009-09-29T22:06:00.000-03:00

La ahogó, lo lamentó, se arrepintió, y volvió a crearla.

Sea cómplice

2009-09-28T19:34:00.009-03:00

¿Usted que dice?, ¿era Patricio, o no era?(survey software)

Luca

2009-09-27T00:51:00.002-03:00

" Yo me visto como un tipo que puede saber Karate, estoy pelado porque da miedo, tengo estos anteojos porque no se me ve la mirada y eso atemoriza. Soy un tipo raro, no soy normal y la gente tiene prejuicios y me vienen a romper las bolas. Si me ven así no me molestan. Es una defensa sin tener que pegar "

Carta a la radio

2009-09-26T22:22:00.006-03:00

Patricio, sepa que estas líneas serán las últimas. Sería indigno de mi parte seguir siendo compinche de una personalidad tan repugnante como la que ayer he descubierto en usted. Patricio, yo era su compañera en la noche; cuando lo sintonizaba, volaba montada en sus palabras; pocas cosas deseaba tanto como el poder conocerle. Pero cuando al fin pude hacer realidad mis sueños, ¿qué vi? Vi la desilusión, vi la ingratitud, vi la cobardía. Un enmascarado tras un micrófono, que en la vida real se disfraza de otro, niega a los afectos que lo constituyen.
Soy la señora que ayer, en la cola del Coto, se le acercó y le dijo simplemente “Gracias. Gracias, Patricio”. ¿Qué hay de malo en agradecerle? ¿Qué le costaba, decir “de nada? ¿Porque esa patraña de decir, “Señora, mi nombre es Ismael”? ¿Qué pensaba? Que no lo iba a reconocer? Patricio, es cierto que nunca lo he visto, pero no puede decir que me confundo, que no lo conozco. La voz era la misma. Hace cuatro años que lo escucho todos los días. Cuatro años de lucha con el sueño instigador, para no dejarlo solo en la noche. Hipnotizada con la radio en mis oídos, viendo a través de su voz cada una de sus cosas, de sus pensamientos, de sus emociones. Nos conocemos muy bien, Patricio. He llamado miles de veces a su programa, hemos hablado de mis cosas más íntimas, mi enfermedad, los recuerdos de mi padre, la música que nos hacía bien.
Y ayer a la tarde, en el mercado, haciéndose el hombre desconocido, amenazándome con llamar a la policía si no le soltaba brazo… parecía otra persona. ¿En serio iba a llamar a la policía?, ¿deseaba que terminase mis horas a la sombra?. Siendo culpable ¿de que? ¿de regalarle mi afecto sin pedir nada a cambio? Tuve que soltarlo, irme avergonzada por el papelón que me hizo pasar. Y cuando llegué a casa... tanto dolor, tanto vacío. Lo mucho que me costó convencerme de que la culpable no era yo: sólo usted. Un hombre más. Otro de los tantos que han regado con desilusión los malvones de mis días.
Así que, en estas sinceras y dolidas palabras, quiero despedirme para siempre. Me podrá pedir disculpas mil veces, pero debo decirle que mis sueños ya están rotos. Y nada podrá recomponer los sueños de esta pobre anciana, que tan desinteresadamente ha entregado su corazón. Usted no sabe el calvario que me provoca todo esto. No puedo explicarlo; tendría que ver mis lágrimas.
Lo lamento más que nadie, y ya digo adiós. A partir de esta noche, la sintonizo a Silvia Ventura.

Felices los normales (Roberto Fernandez Retamar)

2009-09-26T21:55:00.000-03:00

Felices los normales, esos seres extraños,
los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
los que no han sido calcinados por un amor devorante,
los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
los satisfechos, los gordos, los lindos,
los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
los flautistas acompañados por ratones,
los vendedores y sus compradores,
los caballeros ligeramente sobrehumanos,
los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
los delicados, los sensatos, los finos,
los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.

Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
que sus padres y más delincuentes que sus hijos
y más devorados por amores calcinantes.

Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.

Roberto Fernandez Retamar

(Gracias a Reynaldo Uribe -sr. padre- que me lo hizo conocer)

Paolo

2009-09-15T18:26:00.001-03:00

Con mi hermano Paolo, aunque tengamos edades cercanas (sólo le llevo tres años), nunca compartimos demasiadas cosas juntos. Siempre fue una persona muy introvertida, de chico casi no se juntaba con nadie. Mientras todos los pibes del barrio nos la pasábamos en la calle, él estaba en su pieza con sus cosas… escuchando música rara, leyendo libros… Paolo coleccionaba porquerías. Que sé yo, de todo ha coleccionado: bolitas, figuritas, tarjetas de teléfono, afiches de película, estampillas, botellas… La colección de botellas era su favorita, la tuvo hasta hace poco. También tenía otra maña, y era la de llevar anotado en un cuaderno todas las estadísticas del torneo de fútbol: formaciones, tabla de posiciones, goleadores, y sobre todo, los promedios del descenso. Decía que si uno se guía solo por lo que dicen los diarios, iba a notar que muchas veces se confunden o directamente prefieren no decir la verdad. Entonces él, semana a semana, iba a anotando en el cuaderno todos los resultados y novedades; luego hacía los cálculos correspondientes y los traducía a sus respectivas tablas. Así se mantenía siempre actualizado con información fiable.
El orden, la prolijidad, la discreción; siempre fueron estandartes en su vida; supongo que lo habrá marcado mucho el hecho de haber pasado tantas horas solo junto a mi vieja que era igual que él. Yo andaba por ahí, volvía a comer, y mi viejo ni eso.
Aunque trataba de no meterme en sus cosas, cada tanto tenía que darle una lección para evidenciar la diferencia. En el barrio lo miraban como un bicho raro, y si no lo maltrataba un poco, iban a terminar metiéndome en la misma bolsa… eso hubiese sido catastrófico. Ojo, tampoco es que le pegaba fuerte; pero si pasaba por delante, un coscorrón se llevaba… algo, como para que a los pibes ni se les ocurriese pensar que yo era igual que él. Paolo nunca se quejaba, apenas se ponía colorado y puteaba un poco. En ese momento los pibes se mataban de la risa, yo zafaba, él me hacía un corte de mangas, y se metía otra vez adentro, refunfuñando.
Cuando murió mamá, yo tenía 27 años, y Paolo pasó de la categoría de “raro” a la de boludo. La mató una enfermedad rápida e inapelable, de la cual tuve que hacerme cargo. Cargo de la contención, de lo económico, de mis emociones y también de lo fatal. Recuerdo que fue un Martes cuando lo llamé por teléfono. “Mirá, Paolo, todo mal; mamá murió.” En ese momento no dijo nada. Tampoco dijo nada cuando la velamos, ni el día siguiente cuando la llevamos al cementerio. Nunca dijo nada. Paolo seguía con su cara de siempre, un poco mas triste sí, pero con la cara de siempre. Saliendo del entierro, consideré la posibilidad de hacer algo al respecto, cinco minutos después decidí que lo haría.
La mañana siguiente, fui a su casa ocultando un palo entre las ropas. Era de esos bates de madera que usamos en el colectivo para ver si las ruedas están infladas. Él no estaba, pero yo tenía llaves. Entré a la habitación, no encendí la luz y me paré en el centro, con las piernas separadas. Sabía que iba a armar un quilombo grande, pero lo consideré necesario. Eché una mirada alrededor, tomé aire, y de un golpe barrido de bate de 180 grados, acerté a la estantería del medio. Botellas de Taiwán, Alemania, Venezuela, explotaron como gotas contra el piso. Luego de ese golpe limpio, profesional, me encargué como un lunático de la repisa de enfrente. Sacaba palazos de atrás de la cabeza, y las reventaba del impacto, tipo martillo, aunque algunas se zafaban y terminaban estallando contra la pared. En un momento entró Paolo. Abrió la puerta con cara desconcertada, pues escuchó los ruidos desde afuera, apuntó la mirada hacia la habitación y se acercó corriendo. “¿Quién anda ahí?, ¿¡quién anda ahí!?” Cuando prendió la luz y me vio, comenzó a gritar: “¿Marco? ¡Marco, Marco, pará Marco, ¿estás loco?. ¡Pará. Marco!, ¡Pará!”. Se arrodilló y formó una carpa sobre las botellas con su cuerpo, luego abrazaba las astillas, no paraba de gritar… Cada palazo que daba me descargaba más y más, “me lo vas a agradecer, Paolo”, me decía, “un día me lo vas a agradecer”. Y Paolo en un momento, dejó de moverse, acalló sus alaridos. Se entregó a la gravedad, a la pausa, al silencio. Se entregó a los hechos. Adquirió una posición fetal. Y comenzó a llorar. Grandes e incontenibles lágrimas. Desgarradoras, profundas, gordas. Con tos, con rabia, con desconsuelo, con pena. Espasmódico, agitado, vencido, impotente, indigno. En un calidoscopio de vidrios mundiales y diminutos, en el crisol tipográfico de etiquetas hechas papel picado, Paolo lloraba y lloraba.
Paolo había reaccionado.

La jirafa

2009-09-01T20:02:00.002-03:00

La entrada del pueblo pasa por debajo de un pequeño puente.
Un dia quisieron traer una jirafa al zoológico.
Su muerte fue un escándalo.

El filo

2009-08-27T23:51:00.002-03:00

Los violines son cuchillos
o gotas
o sueños que escapan
y se infiltran.

Medias marrones

2009-08-25T19:29:00.002-03:00

Soñó que sufría un accidente y se levantó sobresaltado. Víctima de la sugestión y recordando un consejo de su abuela, se puso un conjunto de ropa interior en excelente estado "por si le pasaba algo en la calle".
Durante el día, realizó con cautela cada uno de sus movimientos: fue al trabajo un rato antes por las dudas, en el supermercado compró sólo necesario y evitó ir a visitar a un amigo.
Al llegar a su casa, estaba agotado de cargar con tanta tensión; de tanta expectativa por la indeseable tragedia. Se dio un baño de agua caliente, buscó una comedia liviana en la tele, preparó algo para cenar. Creyó que el día terminaba, que había tenido suerte. Sin embargo, tuvo la pésima idea de buscar en el placard la ropa que vestiría al día siguiente. Silbaba "Cuando los santos vienen marchando" al momento de abrir el cajón. Enmudeció. Sus pupilas se dilataron. En el centro de la escena, impávidas, como disimulando, sólo había un par de medias: las marrones... las de los agujeritos.

Ojo, no todo el reggaeton es basura!

2009-08-21T21:31:00.002-03:00

No es ninguna novedad, pero como soy medio cabezón, tardé en entenderlo.

La tarde antes de navidad

2009-08-21T20:31:00.003-03:00

Minuto a minuto, son ocho horas de golpear la bolsa al ritmo de un reggaetón; parejo y automático, ella se arrebata, blam, blam se desata, sin alteraciones; como la chica que dobla remeras en un local del Once, una tras otra, escuchando la misma radio, la repetición de remeras, de golpes, de canciones; chirlos sucesivos para que no duela la inyección de pensar.
Dobla las remeras y canta como exhalando el aire al tiempo que golpea la bolsa, alborota bota bota, no canta: es un susurro rítmico; no exhala: abre apenas la boca dejando escapar el aire como si fuese humo.
La tarde antes de navidad, en un gimnasio subterráneo y desierto, en un local microcéntrico y atestado, con ventiladores como una cañas queriendo disolver una tonelada de azúcar en un lago; un ventiluz pequeño, una vidriera que da al oeste; el mismo cansancio en los hombros, la misma inercia, la misma radio, repitiendo la canción se repite, como quien golpea una bolsa o quien dobla remeras, ocho horas por día, la tarde antes de navidad.
Mas info

Fotos en el momento exacto

2009-08-20T00:01:00.001-03:00

(acá hay más...)

Microcuento 4

2009-08-19T18:26:00.001-03:00

Lo que mas le gustaba hacer, era alimentar sus jilgueros cada mañana. Eran lo único que tenía en el barco.

Otra promesa incumplida

2009-08-19T17:43:00.001-03:00

http://lacapital.com.ar/ed_impresa/2009/8/edicion_298/contenidos/noticia_5320.html

A veces llueve

2009-08-19T17:36:00.002-03:00

El cuadro en Rosario es desolador. Muros con helechos flacos que caen como sombras, barrancas bajan infinitas a un Paraná cada vez más playo, grietas en la tierra y barcos estaqueados. Antonio Heredia Heredia habla con "La Voz" al tiempo que toma una Brahma helada. Lo rodean ocho hermanos, cuatro tíos, y dos hijos como escolta (uno a cada lado). Todos fuman. Las mujeres aparecen eventualmente, en silencio, para vaciar un cenicero o traer otra bebida helada. "No creo, hijo. No creo que vuelva a llover en Rosario... por lo menos hasta Noviembre... Jejejeje" Las risas se multiplican entre los parientes.
Antonio, es el delegado de la colectividad gitana de Rosario. Proveniente de Málaga, llegó junto a sus padres, tíos, sobrinos y hermanos a latinoamerica en 1985. Hasta asentarse en Rosario en el 2001, transitaron por Potosí, Sierra Grande, Asunción, Salta, Mendoza y General Villegas. Actualmente viven en un galpón de Boulevard Oroño en la zona sur, y se dedican a la compra y venta de automóviles usados.
Heredia Heredia nos llamó para hablarnos del clima. Dice que no es casual la hostilidad del mismo. Habla de justicia divina para con una ciudad que ha discriminado como ninguna a su pueblo.
- Pareciese que la discriminación hacia el gitano está encarnada y hasta aceptada por la sociedad. Sin justificarlo, creo que eso pasa en todo el mundo ¿Porque siente que es especial en Rosario?
- La mirada. Tú lo ves en los ojos. Lo que pasa aquí no está bien. Las gentes (sic) nos rechazan, se cruzan de vereda cuando se ofrecen nuestras mujeres a vender vasijas o ayudarlos en cuestiones del destino. Pero, además, tú lo ves en la mirada. No debe ser así, que no somos ladrones, que tenemos derecho de vivir como todo el mundo. Pero pareciese que uno es un animal... Pero además, esa discriminación aceptada de la que tu me hablas, está motivada por el mismo Gobierno, y eso no se ha visto antes, eso es lo que genera esta bronca.
- Expláyese un poco, por favor.
- Mire usted lo que nos hacen cada año en la feria de las Colectividades. Eso no está bien. Nos dejan afuera. Puede haber Calabreses, Napolitanos, Chilenos, Arabes, Gallegos, Vascos, Croatas... Todos, menos gitanos. Cuando hablamos con la Municipalidad, nos dicen que no va a poder ser, porque no somos una colectividad representativa... Nos han dejado de lado otra vez. Fuimos a los medios, y nos han tomado con sorna, nos han dejado para la nota de color... No vamos a seguir soportándolo, esa es la verdad, hijo.
- ¿Y entonces?
- ¿Y entonces? ¿Tú me preguntas y entonces? Pues mira, que no nos vamos a quedar cruzados de brazos. Nosotros sabemos hacer nuestros trabajos, ¿sabes? Mira, hace años que la inauguración de la feria la tienen que hacer bajo la lluvia. ¿Y entonces? Y entonces nada, la gente dijo que un año era mala suerte, dos tres, pero ¿cuatro? Y le contamos todo a un periodista, como tú, y el habló de nosotros... Entonces empezaron a creernos. Porque la gente si está en un diario lo cree. Creyeron en nuestro poder. ¿Pero tu crees que alguien hizo algo al respecto? No. Nada, todo siguió igual. Entonces, tuvimos que llegar más lejos.
- ¿Ustedes se atribuyen las lluvias de cada inauguración de las Colectividades? ¿Una especie de hechizo? ¿Que tan lejos han llegado?
- No, no, no... Vamos a aclarar un punto si quieres que nos pongamos de acuerdo. Aquí no hay ni brujearía, ni hechizos ni nada de eso. Nosotros deseamos muy fuerte que algo ocurra. Trabajamos en el deseo, le pedimos a Dios. Las lluvias, el clima... esas son cosas de Dios, no de la magia. Y nosotros estamos sufriendo, y no es justo, porque no le hemos hecho el mal a nadie. Entonces, lo que estamos pidiendo, lo que deseamos, es justicia; que esta gente sufra como nosotros para que pueda ver. Y si no lo conseguimos, bueno, hijo, serán todos los que sufrirán como nosotros; porque lo justo es lo justo, y alguien tiene que aprender a verlo.
- ¿O sea?
- Mira, yo no puedo asegurarte nada. Pero aquí hay un deseo muy fuerte, y basta con que veas las míseras gotitas que salen de la canilla. Es la justicia, pero la cosa no cambia, entonces hijo, si esto sigue así, no creo que vuelva a llover en Rosario... Por lo menos hasta noviembre. Jeje.
Y por primera vez escucho las voces de los otros. Los múltiples parientes, que ríen hasta estallar en carcajadas. Risas burdas de alcohol, tabaco y ajo; risas de dientes de oro, de ojos abiertos. Poco a poco se van calmando, Antonio se pone de pie. La sonrisa se borra de su cara, y me invita a terminar la entrevista. Dice que tienen que trabajar. No me animo a hacer una repregunta. Su invitación es una sentencia. Los despido, algunos saludan, otros no. Uno de los hijos me pide una moneda. Al ver el éxito de este, los otros me rodean como pirañas. Termino dejando cerca de cinco pesos. Salgo del galpón.
Afuera, no hay ni una nube.

Diego Aloras- Rompecorazones

2009-08-17T16:49:00.002-03:00

Hermosa canción

Mas info

Microcuento 3

2009-08-15T23:30:00.001-03:00

Tenía que madrugar y la canilla perdía. Insomnio, nerviosismo. Él llegó borracho. En otro momento, quizás no lo hubiese apuñalado.

(este era otro "convocado" para el concurso, pero se me ocurre que los crímenes abundarán...)

Visualmente correcto

2009-08-15T23:20:00.000-03:00

Que diseño pedorro por dios... es el estándar, ¿viste?... Ya me colgaré a hacer algo más lindo. Por el momento paciencia... o una mano.

Microcuento 2

2009-08-15T23:14:00.001-03:00

Con un golpe de karate abrió el cielo buscando a su amada. Se alejaron abrazados, con un paraguas a lunares rojos; bajo una lluvia de pañuelitos de papel tissue.

Microcuento 1

2009-08-15T23:11:00.001-03:00

Con este me anoté a concursar:

No hubo causas para el final, fue como un perro muerto en la autopista: nadie lo recoge, se pudre… desaparece de a poco.

Minicuentos

2009-08-15T22:58:00.000-03:00

Concurso de minicuentos via twitter.
http://www3.rosario3.com/blogs/todoloqueveo/?p=2855

Km 0

2009-08-15T22:56:00.000-03:00

Que bueno, ya cree la cuenta, y hasta encontre un nombre que no lo usaba nadie!